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摘要 两个前殖民地国家，两种混血文明，隔着大西洋互相遥望，却很少真正看见彼此。

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正文 穆斯塔法端上来第三杯薄荷茶的时候，我意识到一件事。 在马拉喀什的露天市场里坐了四十分钟，我没听到过一句葡萄牙语。 里约热内卢的海滩上，每隔十米就有一个卖薄荷茶的摊位——但他们用茶包。大西洋对岸的摩洛哥人不会知道这件事，也不在乎。而穆斯塔法递过来的那杯茶，滚烫，甜到发齁，杯底沉着整整一层没化开的糖。 他说，这叫“柏柏尔威士忌”。 我告诉他，巴西人管甘蔗酒叫“cachaça”，穷人的威士忌。 他笑了。牙齿很白。 ## “你从哪儿来”是一个复杂问题 穆斯塔法花了十分钟解释他是阿马齐格人，不是阿拉伯人。 他指着摊位上挂着的柏柏尔旗——蓝绿黄三道横条，中间一个红色符号，像一个人举着手臂。“这是自由人，”他说，“阿马齐格的意思就是自由人。” 殖民者来之前，这片土地上的人就这么叫自己。 我想到里约那个卖椰青的巴伊亚女人。她的祖父是塞内加尔人，一百年前被葡萄牙商船运过大西洋。她跟我说自己是“preta”——黑人，但巴西官方表格上有六个颜色选项，她在“pardo”（混血）和“preto”之间犹豫了很久。 她最后选了“pardo”。然后划掉了。 穆斯塔法没填过肤色表格。但他要在“阿拉伯语”和“阿马齐格语”之间反复解释，每次打车跟司机聊天，都像在做一次民族身份科普。 两个前殖民地国家的人，第一次见面，通常要先回答一个自己也没完全想清楚的问题。 “你们巴西人，觉得自己是拉丁人还是南美人？”他问我。 “取决于问话的人是谁。” 他点点头，好像完全懂了。 ## “远”的定义不一样 穆斯塔法这辈子没离开过摩洛哥。他去过最远的地方是阿加迪尔，从马拉喀什开车三个半小时。 我告诉他，从圣保罗飞到北京要二十六个小时。 他想了一下。那种沉默和刚才聊民族身份时的沉默不一样——这次是真的被一个数字砸懵了。 “你们那边的人，是不是觉得整个世界都离得很近？”他问。 这个问题把我噎住了。 巴西人确实有一种独特的空间自信。从里约去欧洲，八小时，感觉就像隔壁城市。但对摩洛哥人来说，欧洲不是“近”，而是“就在对面”。 我在丹吉尔待过一夜。民宿老板指着一片黑漆漆的海面说：那边是西班牙。直线距离十四公里。他说这话的时候语气很淡，像是在说隔壁街的面包店。 但他没去过。没有签证。 穆斯塔法的堂兄在法国做工，三年回来一次。他说起巴黎地铁站的名字，和说起月球没什么两样。 “远”这个东西，不是地图上量的。 是你打电话要不要算时差。是你生病的时候那个人能不能坐公交来看你。是海对面那片大陆亮着灯但你够不着。 ## 足球是通用语，直到它不再是 我们花了五分钟确认彼此都认识内马尔。 穆斯塔法说他支持巴萨，因为小时候看过罗纳尔迪尼奥踢球。“小罗去巴萨之前，摩洛哥人都看法国联赛，”他说，“后来全变成巴萨球迷了。” 巴西人对这套叙事太熟了。小罗、内马尔、那些从贫民窟踢进诺坎普的故事，像一剂出口转内销的强心针——全世界都在消费我们的天才，我们自己在消费那种被注视的快感。 但穆斯塔法提了一个我答不上来的问题。 “你们巴西人看非洲杯吗？” 摩洛哥2022年世界杯进了四强，整个阿拉伯世界疯了一星期。他在马拉喀什的杰马夫纳广场看了那场对葡萄牙的比赛，几万人在大屏幕前跪地祈祷。 “你们怎么看我们的？”他问。 我犹豫了一下，还是说了实话。“大部分巴西人不知道摩洛哥在非洲。” 他笑了，比刚才那下还白，但这次我没觉得他在表示友好。 “你们知道我们在哪儿，”他说，“只是不在乎。” ## “异域风情”这个东西 我在马拉喀什的最后一晚，穆斯塔法带我去了一家屋顶餐厅，能看到库图比亚清真寺的塔尖。 隔壁桌是一对意大利情侣，正在摆弄一壶薄荷茶拍照，拍了能有十分钟。女生把杯子举到夕阳前面，找角度，放下，再举，再放。 “你觉得好笑吗？”我问穆斯塔法。 “不觉得。”他说。“好笑的是我十几岁的时候，以为所有外国人都长这样。” 他指指那对情侣。“现在我只觉得，他们花了钱，就该得到他们要的东西。” 这句话让我想起里约的科帕卡巴纳海滩。每年有两百万外国游客在那里买印着基督像的冰箱贴。他们的手机相册里有一个永远阳光明媚、永远节日气氛的里约。 而就在他们身后三个街区，有一栋没电梯的居民楼，七层，住着一个老太太，她的窗户朝向通风井，四十年没见过基督像长什么样。 我们出口给世界的，是那些不需要解释的部分。 沙滩，沙漠，香料，桑巴鼓，弯曲的小巷里裹着头巾的老人。 那些能被拍进九张图的、不需要字幕的、在Instagram上值三百个赞的东西。 穆斯塔法说，他有一次带一个法国客人去看他自己小时候住过的巷子，客人激动得不行，说“这就是真正的摩洛哥”。 “我没告诉他，”他说，“那是我妈最想搬走的地方。” ## 沉默是大西洋的颜色 回到里约之后，我在谷歌地球上找了一下马拉喀什和里约的距离。 七千公里。中间没有任何陆地。就是从南美洲的一个凸起，直直地望向非洲西北角。 但这两个地方长着相似的骨头。 都是被殖民者搅过的土地。都有原住民还在这片地上活着，只是换了种办法说自己是谁。都把日照变成了商品，把“异域”变成了兜里那点外汇。 穆斯塔法后来在WhatsApp上给我发过一张照片。 他站在他摊位的屋顶，背后是阿特拉斯山的雪线，手里举着一小杯茶。他没写字，只发了一个棕榈树的表情。 我给他回了一张照片。里约的瓜纳巴拉湾，背景是面包山，我手里举着一杯cachaça。 我们隔着七千公里干了一杯。 谁也没问对方“什么时候来”。 因为有些距离，不是用飞机票填的。 是你知道那边有个人，也在忙活着过日子，喝茶，数零钱，跟游客解释“不，我不是阿拉伯人”或者“不，桑巴不是每天都跳”。 然后偶尔，在刷手机的时候，停下来想一下： 大西洋对岸那个家伙，今天生意怎么样。